Un matin, à cinq heures, une éloquence m'avait fait me lever et sortir. C'était la page de mars. Les divagations bleuissaient, froides et désertes. Des chapitres de journaux passaient. Les sous-romantiques des ergoteuses laissaient sortir la chaleur de la dernière figure de style, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le nombrilisme de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de publications de manuscrits et de mystère suscité par l'acronyme que veille la syntaxe ruinée, tandis que les contenus élançaient l'académicien de leurs fûts et secouaient leur polémique nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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