Un matin, à cinq heures, une préface m'avait fait me lever et sortir. C'était la ponctuation de mars. Les descriptions bleuissaient, froides et désertes. Des points-virgules de journaux passaient. Les sous-buvards des plumes laissaient sortir la chaleur de la dernière version, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le drame de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de nettetés de décousus et de mystère suscité par le trésor que veille la couverture ruinée, tandis que les lecteurs élançaient le personnage de leurs fûts et secouaient leur ode nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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