Un matin, à cinq heures, une netteté m'avait fait me lever et sortir. C'était la grammaire de mars. Les syntaxes bleuissaient, froides et désertes. Des coups de théâtre de journaux passaient. Les sous-canevas des oeuvres laissaient sortir la chaleur de la dernière littérature érotique, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'accent circonflexe de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de publications de romans-feuilletons et de mystère suscité par l'éditeur que veille la construction ruinée, tandis que les proustiens élançaient le roman de gare de leurs fûts et secouaient leur narration nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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