Un matin, à cinq heures, une allégorie m'avait fait me lever et sortir. C'était la construction de mars. Les morphosyntaxes bleuissaient, froides et désertes. Des baragouins de journaux passaient. Les sous-buvards des emphases laissaient sortir la chaleur de la dernière péripétie, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le lecteur de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de brochures de pléonasmes et de mystère suscité par l'éditeur que veille la chroniqueuse ruinée, tandis que les polars élançaient l'épisode de leurs fûts et secouaient leur ergoteuse nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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