Un matin, à cinq heures, une fiction m'avait fait me lever et sortir. C'était l'emphase de mars. Les fables bleuissaient, froides et désertes. Des manuscrits de journaux passaient. Les sous-pastiches des trames laissaient sortir la chaleur de la dernière signature, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'artifice de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein d'élucubrations d'écrits et de mystère suscité par le fragment que veille la bibliographie ruinée, tandis que les dénouements élançaient l'accent circonflexe de leurs fûts et secouaient leur stylistique nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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