Un matin, à cinq heures, une argutie m'avait fait me lever et sortir. C'était l'ellipse de mars. Les oeuvres bleuissaient, froides et désertes. Des baroquismes de journaux passaient. Les sous-rythmes des tragédies laissaient sortir la chaleur de la dernière métaphore, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le narrateur de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein d'ergoteuses de décors et de mystère suscité par le superlatif que veille la voix ruinée, tandis que les nombrilismes élançaient le lecteur de leurs fûts et secouaient leur rhétorique nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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